Aprendi a ler pautas musicais sozinho.

Fui lá pela lógica e com a ajuda dos livros “Órgão Mágico” e “Álbum Mágico”.

Quando ingressei na Escola de Música da Sociedade Filarmónica de Crestuma, com 13 anos, o solfejo (marcação de compasso, etc.) foi novidade, mas a leitura musical não. Por isso, logo na primeira aula galguei várias lições do 1º Livro de José Firmino e só parei, porque já me sentia embaraçado de ter toda a gente a olhar para mim.

 

Grande parte da minha formação musical foi assim, no meio das pautas, da teoria e dos cânones tradicionais, primeiro na banda, mais tarde no Conservatório.

Mas um belo dia…

“Ó António, vamos fazer um tributo ao Rui Veloso. Queres vir tocar piano e clarinete connosco?”

“Fogo… claro que quero! Eu adoro o Rui Veloso, pá!2

À época, já me safava muito bem a tocar piano por cifras, ou seja, sem pauta, apenas com a indicação da sucessão dos diversos acordes. Mas, o primeiro ensaio para esse concerto foi um choque. É que nem cifras havia.

“Vamos lá! Esta é em Fá sustenido! 1, 2, 3… vai!”

E o Pinheirinho a nadar.

Então… mas? Toda a gente a curtir e eu perdido com o teclado à frente, sem saber o que fazer.

“Então este gajo andou no Conservatório e o carago e não consegue tocar?”

Essa noite foi uma das mais importantes aulas de Música que tive na vida e o resto é história.

Como eu não podia forçar aquela gente a aprender solfejo, decidi eu aprender a tocar de ouvido.

O concerto seguinte era de tributo aos Beatles.

Levei uma estante e os papéis com as letras e pequenas indicações para saber em que nota começar determinada malha, ou solo.

Fizemos vários concertos com o projecto dos Beatles e nos últimos já não precisava de nada.

Continuo com muitas dificuldades em tocar de cor. Mas perdi o pedantismo de achar que sou melhor músico porque estudei. É melhor músico quem sente melhor.

Onde está a pauta?

Que se lixe!

 

 

Pffff… é a interjeição que utilizo ao deparar-me com determinadas polémicas das redes sociais. A mais recente tem a ver com uma campanha publicitária de uma marca de cerveja, que eu desconhecia, mas que agora fiquei a conhecer.

Obrigado.

Não vou aqui reproduzir o que se tem passado com a Quinas. Vou contar uma história que aconteceu comigo, nos idos de 2007.

Ao departamento de marketing onde trabalhava foi lançado o seguinte desafio: criar uma campanha original que mostrasse de forma imediata que os nossos preços tinham baixado e que estavam mesmo baixos.

Começamos a trocar ideias em torno da palavra “baixo”. De baixo, passamos para abaixar e chegamos ao chão. Os preços estavam no chão. “Preços tão baixos que temos que nos abaixar para os apanhar!”

À volta disso, o Sérgio Duarte desenvolveu a imagem gráfica da campanha: um saco de compras no chão, entre as pernas de uma mulher, de saltos. Usamos um grafismo, nem sequer era uma foto.

Como fazíamos sempre, antes de colocarmos a campanha “no ar”, mostramos internamente a diversos departamentos da empresa. Toda a gente achou engraçado.

Então… siga! Ao fim do dia, lá ficou o nosso servidor a enviar a newsletter para mais de 200.000 endereços de email.

Na manhã seguinte, tinha uma resposta na minha caixa de email. Uma cliente de Coimbra escreveu uma longa dissertação sobre a campanha. Entre outras coisas, Aacusou-nos de sermos machistas, estarmos a incentivar a prostituição e por aí fora. Surreal.

A nossa reacção foi um misto de espanto e de riso. Como era possível, alguém olhar para um desenho de um saco de papel entre as pernas de uma mulher e dar-se ao trabalho de escrever tão longo texto, associando a imagem à misogenia, ao sexismo, à prostituição e a tantas outras coisas que em nada tinham a ver com o nosso objectivo?

Educadamente respondi, tentando esclarecer a senhora de todo o processo criativo e, é claro, mencionei que as mulheres da empresa tinham visto a campanha e que não tinham encontrado qualquer mal na mesma.

Para nosso novo espanto, nova resposta. Segundo a cliente, as mulheres não se opuseram por estarem oprimidas e coagidas pela entidade patronal. Mais acrescentou que a nossa postura era um incentivo à violência doméstica.

A minha segunda réplica foi mais curta e incisiva dizendo apenas que as conclusões que a cliente estava a retirar eram da sua exclusiva responsabilidade e que em nada tinham a ver com a nossa marca e com a nossa equipa.

Não valia a pena dar aso a mais debate.

12 anos depois, situações como esta são diárias. Na altura, achei apenas que a mulher era louca, mas na actualidade este género de indignações surgem por tudo e, principalmente, por nada.

Relaxem, divirtam-se e não levem a vida tão a sério. Nem tudo tem que ser uma questão, uma causa, uma luta. Nem tudo tem um “génio do mal” por trás. Apenas uma mente mais inocente do que a vossa…

Há aquelas provas que, antes de as fazermos, achamos que não vão ter grande história. 21km é um treino normal de fim-de-semana, inscrevemo-nos naquela de treinar, porque se não houver nada que nos obrigue a sair da cama, por lá ficamos, tal é o cansaço e o desgaste da vida profissional e familiar.

Portanto, manhã de Abril, ‘bora lá fazer meia-maratona para esticar as pernas, ali em Matosinhos, entre a Ponte Móvel e o Cabo do Mundo. Para trás e para a frente.

O percurso convidava a ritmos elevados: à beira-mar, plano, maioritariamente em alcatrão… Mas, há sempre um “mas”… Retornos e mais retornos e retorninhos. Para trás e para a frente.

“Ó Pinheiro, mas tu até fazes provas em circuito!”. Pois… circuito é uma coisa, é andar às voltas. Na “meia” de Matosinhos a sensação é de não sair do sítio. Parece a mesma coisa, mas não é.

De qualquer modo, na minha arrogância, decidi arriscar o PB nesta prova. “Fogo… é sempre a direito…”, pensei.

E foi até aos 7km, onde começo a sentir o peso do calor e da falta de treino. Sim, o calor pesa e eu, que nem sou de exibir o cabedal, dei por mim a tirar a t-shirt e a correr em tronco nu. Ao calor juntaram-se cólicas e um mal estar generalizado. O corpo parou e a cabeça deixou de funcionar. Comecei a ser ultrapassado em barda. Iniciavam-se 3 penosos kilómetros. “Ok… hoje não é o meu dia, vou desistir…”

Ia eu perdido nestes nefastos pensamentos quando ouço “Ó António! Deixa-te de m*rd*as e corre!” Era o Ecthelion Da Fonte (alcunha facebookiana do Pedro) que vinha atrás de mim, segundo o próprio “prestes a falecer”. “Anda lá!” E eu lá fui.

Depois do abastecimento dos 10km e da Ponte Móvel, o meu corpo deu sinais de vida. Mas a cabeça perdia-se: “olha ali a meta… afinal não, tenho que ir mais à frente…” E, depois do Cabo do Mundo, quando eu achava que era sempre a direito, surge um dos retornos mais ridículos que já vi. Mas pronto… tem que ser, tem que ser.

O calor parecia ser cada vez mais insuportável e a meta cada vez mais longe. “Olha que lindo peitoral vem ali!”, ouvi umas senhoras gritarem à minha passagem. Afinal, o meu “cabedal” ainda fez algum sucesso. Na recta da meta, desfraldei a minha camisola e erguia-a bem alto. Afinal, “os símbolos que trazes no peito são mais importantes que o nome que trazes no dorsal…”

Por fim, nem uma foto de jeito. Um gajo já nem se pode gabar aos amigos.

E 2h11 para fazer uma meia-maratona… correu mesmo mal, António!

Siga para a próxima!

5, 10, 15, meia-maratona, maratona, ultra… 3 dígitos. Um percurso, uma progressão comum a muitos corredores.

Quando, em Setembro de 2015, o Vitor Dias me falou na primeira edição dos 100k Portugal, achei que era coisa para se fazer, tanto mais que, num belo Domingo de Novembro, fui o primeiro a inscrever-me na prova.

E, poucos meses depois, lá estava eu na linha de partida, para desistir umas horas mais tarde, com 67km percorridos, derrotado pelo frio.

No ano seguinte, 62km… dessa vez foram as bolhas nos pés.

De regresso a casa, após a segunda desistência, disse à Teresa: “Para o ano faço isto em estafeta, arranjo quatro amigos, 25km a cada um… é na boa!”

E, o primeiro a convencer, foi o Sr. Silva, amigo e colega de trabalho, que começou a correr, precisamente, inspirado pelos relatos das minhas corridas, à hora de almoço. O Sr. Silva corre, religiosamente, todos os Domingos, 20km. Em 2017, durante o ano todo, correu mais de 1.200km, logo, pareceu-me uma boa contratação.

O segundo, foi o Marcos Soares. Companheiro de aventuras filarmónicas, também ele ingressou no mundo da corrida e os seus resultados são cada vez mais interessantes. Assim, como era preciso alguém para correr a sério na equipa, convidei-o.

Faltava-me uma alminha para ter a equipa completa. Bem que coloquei anúncio no Facebook, mas ninguém se ofereceu. Percorri mentalmente a minha lista de amigos corredores e travei na letra D: Diamantino Monteiro, músico, maestro e… corredor!

O passo seguinte foi pedir autorização ao Dr. Merino para correr com o nome e as cores da equipa. Era algo arriscado, porque não íamos para ganhar, nem tão pouco, mais ou menos. O speaker Hugo Água, numa das nossas primeiras passagens pela meta, ainda disse: “Eles que todas as semanas lutam pelos primeiros lugares nas provas de trail…” “Eles”… mas não nós…

O Silva foi o primeiro a correr. Eleito por unanimidade e aclamação, já que foi o único que se apresentou no local da prova já de t-shirt e calções, enquanto os outros três marmanjos estavam encolhidos de frio. Ainda por cima, obrigou-me a dar uma volta de aquecimento ao circuito.

Depois corri eu, o Diamantino, o Marcos… e assim foi durante todo o dia, até à tão desejada 62ª volta.

Estas provas em circuito (100K e 24H Portugal), organizadas pelo Vitor Dias e pelo João Paulo Meixedo, são sempre muito mais que provas de corrida: são festas onde, pelo meio, o pessoal vai correndo. Há comes e bebes, animação, um speaker incansável, um staff atencioso, divertido e afável e gente que se apoia mutuamente. Apesar das várias equipas, parece que somos todos da mesma equipa e, no final, todos ganham. Há sempre um “força”, “vamos”, “ânimo”, “está quase…”

Há sempre um Rui Pinho que nos grita “Anda, Pinheiro!”; há sempre um Gonçalo com quem partilhar momentos; há sempre gente com “cambrias”.

Desta vez, houve também um Silva que não cabia em si de contente e orgulhoso pela sua primeira medalha, um Marcos “super-sónico” a passar veloz em cada volta e um Diamantino esforçado mas sempre com aquele ar de galã tranquilo.

No fim, houve um Pinheiro realizado por, à terceira tentativa não ter saído de Lousada como desistente e por ter proporcionado momentos inesquecíveis a três amigos.

100 a dividir por 4 não custa, mas não é tão fácil como parece…

Quanto aos três dígitos a solo, ficam prometidos para Setembro.

P.S. – Só Deus sabe o que me custou ter passado o dia em Lousada, quando a minha família precisava tanto de mim em casa. Mais do que as dores nas pernas, a dor na alma… Por isso, a minha reacção no fim da última volta, ter ficado ali sem conseguir dizer nada… Teresa, tenho muitas medalhas e algumas muito especiais, mas esta quero que guardes.

Barcelona. Cidade olímpica, com uma História milenar e que, sendo uma cidade do Mundo, guarda uma cultura e um modo de vida muito próprios. Em Catalão, essa língua tão estranha mas, ao mesmo tempo, tão próxima do Português (por vezes, até mais que o Castelhano), muito bem diz-se “Molt bé!” e, foi assim, que ao longo de 42km e 195m, durante 4 horas e 37 minutos, fui sendo incentivado pelo povo da capital catalã.

Mas, comecemos do kilómetro zero. Tendo a sorte de estar instalado num hotel mesmo em cima da partida/chegada, saí tranquilamente para a prova meia hora antes da partida. E bem que podia ter saído mesmo na hora da partida. Isto porque, a multidão de atletas era tão densa (perto dos 15.000, calculo) que só passei na linha de partida, já a prova contava com quase 20 minutos de duração.

Cá atrás, muito cá atrás, donde partiam os atletas que apontavam para tempos superiores a 4 horas, não ouvimos o tiro de partida, o “Barcelonaaaaaaaa” de Freddy Mercury e Montserrat Caballé, mas reinava a boa disposição. Pelas inúmeras conversas numa panóplia de idiomas, apercebi-me da presença de muitos estreantes, com aquele misto de entusiasmo, incerteza, arrojo e nervosismo.

A minha expectativa para a prova era baixa. O último treino antes da partida para Barcelona tinha corrido muito mal e duvidava até de chegar ao fim. Mas, como costumamos dizer na Dr. Merino / 4moove: “Nós não viemos para tão longe, só para dizer que viemos para tão longe”. Então, coloquei-me entre os pacers das 4h e das 4h30. A ideia era perseguir uns e não ser ultrapassado pelos outros, sem acelerar demasiado, ir ouvindo o corpo, os pulmões, o coração e as pernas.

Até ao Camp Nou (Barça!!!!), fui tranquilo como numa corrida de fim de semana, ali na marginal, entre o Freixo e a Foz. Ao contornar o mítico estádio, surge a primeira subida, que até tinha uma inclinaçãozita… “Ó António… um gajo do trail preocupado com uma subida?”. É, porque comecei a ver gente a passo logo ali, e a vontade de cair na tentação é muita.

A partir daí fui desfrutando da prova e da cidade. Foi uma “curte”. Muita música ao longo do trajecto. Para além dos habituais grupos de percussão, muito bem coordenados e sempre a dar o litro no incentivo aos atletas, bandas de pop / rock de muito boa qualidade. Não pude deixar de comparar com a pobreza com que a Maratona do Porto nos apresenta neste aspecto, com aqueles duos e trios de brasileiros a tocarem versões manhosas e desafinadas de música anglo-saxónica.

Nos abastecimentos, registei o mesmo calor humano que já tinha verificado em Sevilha, no ano passado. Os voluntários tinham o cuidado de olhar para o nosso dorsal e chamarem-nos pelo nome, não se limitando a darem-nos a água, ou o isotónico, mas sempre incentivando e apoiando. É muito fácil estender a mão, mas é melhor estender o coração.

Kilómetro 33. A minha coxa esquerda parecia ter sido rasgada por um x-acto. Tive que parar. Fiz uns metros a passo à procura dos corredores “phisio”: atletas que andavam para trás e para a frente na prova, dado apoio a quem estivesse com dores, dificuldades musculares, etc. (tipo os teus Safety Runners, Eduardo Merino). Esperava eu uma massagem, uma borrifadela do “spray milagroso”, qualquer coisa que me tirasse aquela dor.

E nisto, passam os pacers das 4h30… “Bolas! Logo agora que eu ia tão bem…”

Aos poucos fui recuperando o ritmo. Naquele ponto, já só via a meta. “Quero lá saber do spray… agora é até cair!”

Kilómetro 40… “A sério? A sério que o final da prova é a subir?” Confesso: a inclinação era quase inexistente, mas depois de 40km, qualquer coisa parece o Everest… Nesta fase, o apoio do público adensa-se. “Molt bé! Molt bé!”, “Come on, guys!”, “Venga! Venga! Ya la teneis!”, mas nada em português… Aliás, ao contrário de Sevilha onde, praticamente, corremos “em casa”, não vislumbrei qualquer apoio lusitano nas ruas, a não ser uma jovem com uma bandeira pelas costas, mas que estava sentada num passeio, quase a dormir…

E pronto, o resto vocês já sabem. No Porto, em Sevilha, em Barcelona, em qualquer parte do Mundo (penso eu), o final de uma Maratona é sempre como a primeira vez. Naquele momento tudo valeu a pena. Abrir os braços, abrir o sorriso e um salto na meta. Milhares de pessoas a aplaudir, milhares a cortar a meta! Mais uma meta…

Acaba a prova, recolho a medalha… Envio um SMS para o Gonçalo Dias: 4h37. Não dizia mais nada. 4h37. Praticamente o mesmo tempo que tinha feito em Sevilha, poucos segundos menos. “Afinal, até correu bem…”

O coração acalma, os músculos protestam. O caminho de regresso ao hotel, curto, demora uma eternidade. Os maratonistas ganham sempre um andar novo.

A Teresa tinha estado indisposta durante a noite e não arriscou sair de casa com o Eduardo ao colo. Não importa. Estiveram sempre comigo.

A porta do quarto abre-se, a Teresa sorri. No preciso momento em que ela pergunta “Como é que correu?”, o Eduardo, deitado na cama, começa a bater palmas e a sorrir para mim… Comecei a chorar e não consegui responder à Teresa… De facto, “não viemos para tão longe, só para dizer que viemos para tão longe…”

Desde que comecei a correr que queria ir ao Grande Trail Serra D’Arga. Nunca dava. Por um motivo, ou por outro, Arga era sempre uma miragem. Até que, em 2017, ocorre este diálogo:

– Olha o Trail da Serra D’Arga… gostava de ir lá fazer os 33km…

– Passear? Vamos!

Inscrição feita.

Desde a Maratona de Sevilha que não me divertia tanto numa prova, principalmente pela sensação de liberdade que a mesma provocou, do primeiro ao último metro.

Liberdade.

Correr “desenfreadamente” pelos primeiros 5kms “descendentes”. Sentir a frequência cardíaca a subir, juntamente com todo o prazer que a corrida assim te dá.

– Caraças… o que se passa?

E ao km 5 as pernas não andam. Mas não andam mesmo. Sabem quando queremos correr num sonho, para fugir de algo ou alcançar algo, e não conseguimos? É isso.

– Vou desistir no abastecimento.

3km a lutar contra a falta de vontade das minhas pernas. Não andavam.

Abastecimento.

– Que se lixe… Mais um bocadinho.

E lá fui eu.

Liberdade.

Uma ultrapassagem, duas… e numa zona técnica!

– Isto afinal até está a correr bem…

Desce. Com “pedrinhas” como eu gosto.

– O que vem aí atrás?

Eram os primeiros da prova de 21km. Passam por mim como flechas. “Deixa-os ir que a minha corrida é outra.” Subir.

– Será que é desta que eu vou abaixo?

Nada disso.

– Faça como o seu colega Mário “Wilson”: entrar a matar, acabar a morrer!

(eu sabia que algum dia iam chamar Mário Wilson ao Mário Elson… coisas de se ter um nome estranho)

E a subida parecia não ter fim, mas tinha, num abastecimento. Já? 15km.

Comer, beber e ligar para casa. Entenda-se “casa” como o adorável bangalow que alugamos para o fim de semana e onde a prova até passava. Siga que é a subir.

Liberdade.

– Vou apanhar aqueles dois, mas com calma. Não vou atacar, mas não os vou deixar sair do meu campo de visão. E não posso ser apanhado por quem vem atrás.

É assim, quando corremos na cauda do pelotão. Temos que desenhar as nossas próprias batalhas mentais, para isto ter alguma piada.

Fim da subida. É agora!

Destravei o camião e lá fui eu: uma, duas, três, quatro, cinco, talvez seis… ultrapassagens.

Olha… está ali a casa! (sim, o bangalow).

– Amor, estou à porta!

E acho que toda a gente que eu tinha ultrapassado na descida passa por mim… incluindo aqueles dois.

Carago…

– Amor, estás a ver aqueles dois ali em baixo? Tenho que chegar à frente deles! Xau! Vai para dentro que está frio para o Edu!

Apanhei-os no abastecimento. Um arrancou primeiro que eu. Outro depois.

“Só” faltava a última subida. Aquela que me fez soltar um palavrão quando vi o gráfico altimétrico.

Formou-se no início da subida um grupo de 4. E começou a chover. Deixei-os ir na frente. Quando senti o ritmo deles a abrandar, avancei. Ficaram para trás e nunca mais os vi.

A chuva, o vento, o frio e o nevoeiro adensavam-se. Parar para vestir o impermeável ou seguir em frente?

Que se lixe o impermeável!

Liberdade.

Galguei a p*** da serra de t-shirt. Dentes serrados. A minha guerra ainda não estava ganha. Temia que, a qualquer momento, viesse alguém por trás (salvo seja…).

Olhava para cima e via pequenos pontos coloridos lá no alto. “Não olhes para cima, não olhes para cima…”

Um pé atrás do outro. Rápido para não ter frio. E mais uma ultrapassagem… e mais duas!

Ao chegar ao topo, um grupo ruidoso de apoiantes, por quem tinha passado em vários pontos ao longo da prova, fazia-se ouvir no meio do nevoeiro:

– Só mais 50m e a subida acaba!

Entre outros incentivos, aos quais consegui responder com um “Obrigado, pessoal!” (esta gente também merecia uma medalha!)

Para conseguir falar depois de uma escalada daquelas, eu devia estar mesmo bem.

Era agora ou nunca.

Havia torneiras e abasteci-me de água o mais depressa que consegui.

“Agora é sempre a descer… livra-te de ir a passo! Corre!”

O nevoeiro não me deixava ver mais de 10 metros à frente.

– Onde raio estão as marcações?

Volta para trás… anda em círculos…

– Eles não me podem apanhar…

Finalmente de volta ao trilho!

À medida que ia descendo, a visibilidade voltava ao normal e eu tentava acelerar.

Lutava agora contra mim próprio e o desgaste provocado pela anterior subida. Corria, mas com dificuldades em manter o equilíbrio. E mais uma ultrapassagem.

Música, barulho lá ao fundo… É já ali!

Telefone.

– Estou quase a chegar à meta. Já te ligo!

E aí estava eu de novo na Montaria! E o ruidoso grupo de apoiantes!

Uma enorme sensação de liberdade culminava ali. Braços abertos. Sorriso no rosto!

Foi assim a minha primeira Arga!

 

Numa altura em que há provas de trail por todo o lado, com algumas organizações que deixam muito a desejar os Trepa Trilhos Trail Team organizaram um “free trail” delicioso, apesar de servido em “chávena a escaldar”.

Para mim, a diferença entre uma prova de trail competitiva e um “free trail”, está simplesmente na ausência de dorsal e cronometragem. Por isso, encarei o evento desta manhã com todo o empenho, para tentar obter o melhor resultado possível.

Por regra pessoal, não faço trails nesta altura do ano (por causa do calor) mas, sendo aqui ao lado de casa, organizado por amigos e solidário, não pude deixar de estar presente, mesmo calculando que fosse uma manhã penosa, principalmente devido ao calor e ao perfil altimétrico.

E foi. Muito penoso… Eu sei que não me dou bem com o calor e hoje tive mais uma evidência disso mesmo, com o meu corpo a entrar desde cedo em excesso de temperatura. Fui rapidamente ao vermelho!

Os Trepa Trilhos desenharam um percurso excelente, sem dúvida, num local onde tal não parecia ser possível, aproveitando tudo o que a orografia proporciona. E, meter 1.100 m de D+ em 30km, obriga a um carrossel constante… e que carrossel! E o carrossel deu-me com a marreta aos 20km.

Vantagem de se correr perto de casa, principalmente quando a casa da tua tia está no meio trajecto: “ok… fico por aqui…”

E “só” faltavam 5km. Mas eram uns 5km do Demo, com uma temperatura já a rondar os 40 graus. As minhas pernas já tinham bloqueado e a minha cabeça já não queria mais nada com aquilo.

Posto isto…

Este “free trail” tem tudo, mas mesmo tudo, para se tornar numa prova competitiva. A organização foi excelente. O staff muito simpático, saudava-nos com um “Obrigado!”, caloroso e sentido, sempre solícitos e entusiasmantes. Mas nós é que deveríamos agradecer a possibilidade de desfrutar de trilhos tão bons.

Não deixa de ser impressionante que, uma prova solidária, que começou com um orçamento inicial de 0 cêntimos, tenha-se mostrado muito mais bem planeada e organizada que outras que até fazem parte dos campeonatos nacionais.

“Botem” os olhinhos nesta gente, senhores que organizam provas de trail!

É claro que há coisas que podem ser melhoradas:

• sendo o “free trail” em pleno mês de Agosto, seria de equacionar uma partida mais cedo. Com um arranque quase às 9h da manhã… é difícil. Assim como o Trail Kids poderia ter sido de manhã…
• a ideia de espalhar mensagens divertidas ou motivadoras ao longo do trajecto é gira, com conta peso e medida, mas acho que TTTT pecaram pelo exagero. A dada altura já cansava estar sempre a ler as mesmas coisas, principalmente quando já temos a cabeça em água.
• Exagerados também foram os posts de Facebook, principalmente nas últimas duas semanas. Notificações a caírem quase minuto a minuto… Numa próxima iniciativa convém dosear melhor a comunicação e comunicar o que realmente interessa aos participantes.

Resta-me agradecer aos Trepa Trilhos a manhã que nos proporcionaram e… continuem!

Desde que pratico corrida, que ansiava poder ter uma prova aqui à volta de casa e, finalmente, aconteceu, depois de o ano passado estar a trabalhar no dia do vosso “Free Trail”.

Fico à espera do próximo!